Ахмедов Бах

Как странно, что слова идут вразброд...

Как странно, что слова идут вразброд...
У каждого свой угол отчужденья.
Но каждое о нежности поет
в мучительной попытке воплощенья.

В стремительном потоке бытия
мелькают листья, образы, недели.
А мы с тобой опять, любовь моя,
наш вечер на любовь и память делим.